Sol de Maiakóvski

transcriação de Augusto de Campos

Um poema que eu adoro.

Até quando chove dentro.

Tinge a urdidura de sensações já gastas em novo pigmento. Enreda. Tece a fantasia. Diz farsa. Mas esquece: o tecido revela a trama e o tear. 1 week ago
Repete-se. Repele as palavras. Repete-se. Nisso, segue sendo. Não na pele nem nas carnes onde o tempo se inscreve. Reescreve-se. Mesmo muda. 2 weeks ago
O silêncio emoldura tudo. Alma esférica. Abrigo do corpo do mundo. Útero. Infinito (nada cabe). Nada se escuta. Nem se diz. Onde tudo acaba. 1 month ago
Agora é escuro. Só quase escuro. O orifício de luz é miragem. Olha em volta: é tudo escuro. E na periferia da retina é o escuro que (se) vê. 1 month ago
Disse o que não disse. E no dito havia, sim, dito exatamente. Verdade óbvia: palavras revelam. Saber in-ter-dito. Era tarde já. Amanheceria. 1 month ago

Esporos